writer's block

Hace tres semanas que no escribo nada. He pensado en cosas que escribir, pero no he sabido como empezar. Mis intentos, todos ellos infructuosos, han terminado con el monótono tintinear del cursor de mi procesador de textos sobre una página blanca y un tácito "puta madre".

Dice mi psicólogo de cabecera - el Dr. Wiki - que hay dos desórdenes del comportamiento que generan el vacío creativo que llamamos writer's block: la ansiedad y la depresión. Pregunta obligada: ¿cuál de ellos sufro?

A pesar de mi triste condición de simio motorizado, no creo estar deprimido. Siempre hay días buenos y días malos; la felicidad no es una constante. Ya lo dijo Celia Cruz: "la vida es un carnaval". Muy clara es la alusión de este símil a la famosa krakatoa de las ferias, cuyo vaivén define tanto el horizonte de tu visión como el ángulo desde el que te cae el vómito del pasajero de arriba. La vida es como una canoa gigante atada desde el centro, eso ya lo entendí. ¿Me causa depresión? No. Si bien esta existencia no es mi platillo favorito tiene un sabor lleno de colores.. y por cinco pesos más te la sirven en un vaso grande y te dejan echarle chispas de chocolate.

Lo que si he estado es sumamente nervioso, como presa acechada, me sentía en peligro. El. Dr. Wiki dice que a eso se le llama reacción de urgencia y es, junto a las axilas sudorosas, un claro síntoma de la ansiedad. Estaba tan nervioso que no me podía concentrar, mi trabajo lo hacía como robot y respondía en monosílabos casi a todos lo que intentaban interactuar conmigo. ¿Cómo iba a escribir así? "si", "no", "ah", "oh", "mmm", "yey". Si fuera capaz de componer algo sólo con esas palabras viviría de escribir canciones para Fey y no estaría aquí con ustedes. Tenía ansiedad y la razón es sumamente obvia: la semana pasada me metieron cuchillo.

Buenos días. Viernes. Diciembre 14. 5.15 am. Súbete al coche que ya nos vamos al hospital. Ponte las pilas que al rato te van a madrear y no hay knock-out técnico. Batita de cirujía. ¿por que no usar ropa que te tape el culo? Las enfermeras deben tienen horrendo fetiche con las nalgas de la gente. En algún rincón oscuro del Centro Histórico hay un puesto de videos de "nalgas en bata". Listo para la intervención.

8:15. Antesala del quirófano. Ese lugar te vuelve invisible. Puedes mirar todo lo que pasa desde tu endeble camilla pero a ti nadie, nadie te pela porque a) tienen cosas más importantes que hacer y b) creen que estas en drogas. ¡Las cosas que la gente hace cuando creen que nadie los ve! Los camilleros viven en una dimesión paralela donde se vale sacarse los mocos en público y los únicos temas de conversación disponibles son el futbol y la peda. Dice la leyenda que hay un portal para llegar ahí en la máquina de cafe de cualquier corporativo. "Listo vamonos", parece que no soy invisible después de todo. Poderosas luces de xenón corren por delante de mis ojos. Sedante, relajante muscular, buenas noches.

13:35. Despierta. ¿y los doctores? ¿Ya terminamos? No me puedo mover... azómate como tortuga. Estoy de vuelta en la antesala. Las figuras se ven menos definidas que antes, deben ser las drogas. Me muevo un poco a la izquierda y caen tres féminas. Parece que aquí mi menor movimiento genera cuidadosas atenciones (quiero venir en una cruda). Me acerco a una de ellas: "Ya me quiero subir a mi cuarto!!" pero puedo decir nada. ¿Que pasa? ¿speaker's block? No pendejo! Tienes la boca amarrada! Vuelve a dormir.

El sábado me trajeron a mi casa y la ansiedad había desaparecido. Al parecer todo salió bien y solo hace falta desinflamarme.

Feliz Navidad sin pavo ni pure de papas!
Feliz año nuevo sin 12 uvas en 12 segundos!
Feliz Guadalupe-Reyes sin caguamas!